Посвящается Н. П. Солохину
Над ним росла из мёрзлой глины,
Навек оставлена, - Земля.
И у меня, как сиротины,
Из носа капала сопля...
Когда же, наконец, - заметят,
Что есть у нас ракиты куст?
Что есть Художники на свете, -
Как Всеобьемлющая Грусть?