Не странно о розах мечтать в декабре,
Устроясь за книгой в уютной норе,
И краем сознанья в болящем виске
Искать состраданья в тугом лепестке.
Прохлада похожа на гладкую плоть,
На Вечность, способную смерть побороть,
На пульс, изнутри наполняющий мир,
На розовый, сладкий, хмельной элексир.
И чем я умелей в сложении строк,
Тем яростней мели взрывает поток
И тем неизбежней, препоны круша,
Пунцовым бутоном восходит душа.
15.12.15