Меня не спасут ментальные перекуры,
Любая эмоция в тексте – миниатюра,
Но мне уже наплевать на фактуры
Стихов и прочего. Нараспашку:
Что-то у сердцевины есть, не погашено,
Не так зажато, от прошлого шашек
Ранения, шрамы сглаживает.
Я становлюсь крылатым.
В моей забитости нечто кричит «Виват!»,
Растворяется недоверие, и упадок
Превращается в рвение. Правда,
Ведь чудо стучится в двери?
Мы оба, кажется, на коленях,
А между – грань расстояния, тени
Остаточные сомнений, совпадения
Их снедают. Мы пытались себя оживлять
Поодиночке, пятисотую пядь
Скорби перемалывали, вставать
Силились, но доколе? Ты присядь…
То есть, нет… Взлетай. Лети за голосом,
А я полечу за – письменным.
Быть может, связь была создана,
Еще когда перья нам были розданы.
Вырвалась ныне, остановив убийства.
Keihne.
18.12.16