Река времён безжалостно честна.
Течёт, перебирая словно чётки,
Лежащие на дне чужие лодки,
Которым, как песчинкам, нет числа.
Да и зачем считать былую удаль?
Что не быльём, так тиной поросло,
Где было на двоих одно весло,
И где леса ещё не шли на убыль.