Как я пишу стихи, не знаю сам.
Ведь у меня во всём одни проблемы,
Ни мысли нет, ни образа, ни темы,
И в голове моей сплошной бедлам.
Но я опять с упорством идиота,
Включаю комп. Встаю. Иду курить.
Как будто бы себя мне надо вдохновить,
Чтоб сесть за стол и начинать работу.
Уселся. Ёрзаю и вижу белый лист.
Взываю к господу: «Пошли мне вдохновенье»,
Но сколько надо проявить терпенья,
Сидишь, сидишь, а лист всё так же чист.
О чём писать, когда уж написали,
Про жизнь, про смерть, про зыбкость бытия,
Конечно, всё это писал не я,
Но надо ль повторять? Я думаю едва ли.
А в голове стихов пчелиный рой,
И фраза, а ж за фразою кружиться,
Чужих стихов, чего тут веселится,
Написанных мастеровой рукой.
Но где-то там, как из глубин веков,
Мне слышится гармонь, о Боже святый,
Гармонь моя, гармонь не тронь ребяты,
Я не шучу, без всяких дураков.
Пишу, гармонь. И как по мановенью,
Волшебной палочки, чей взмах велик и тих,
За два часа, глядишь, родился стих.
Наверно, посетило вдохновенье.
А стих хорош ли? Спросишь у себя.
Сейчас причешем, приоденем и умоем,
И вроде не хромой, и ходит ровно, строем,
Пускай живёт любимое дитя.
Вот так пишу вот. Трудно, не шутя.
И может быть совсем не так как кто-то,
Стихи писать не лёгкая работа,
Но кажется, стихи пишу не я.
27.11.2016г.