О перерастании одной мысли в другую

Бабушкина Ирина
Часы в другом городе.
Ты в другой городе.
Больше не тикают
Ночью под ухом.

Я засыпала под них
В тихом омут,
Даже не слыша.
А здесь-то откуда?
Я слишком точно ловлю это тиканье,
Только часов на стене уже год как нет.
Ах, ведь в шкафу-то лежат...
Привычное слышала на руке это "тик-так".

3:33. Я не сплю. И не хочется.
Что не даёт? Да поди же, пойми его...
Мне бы сейчас побродить в одиночестве.
Мне бы сейчас погулять. В тишине ночи.

Знаешь, была бы героем Ремарка,
Тихо сидела бы в баре за стойкой,
Только мужчиной бы лучше тогда быть,
Пить тёплый ром, в описании - стойкий.
Или Патрисией быть, но не хочется..
Хочется крайнего одиночества.
Или в избытке оно? Грань-то тонкая.
Может, получше пролитая боль в словах.
Да, это всё слишком сказочно, выдумка...
Знаешь, что выпивка - не решение.
Может и помощь, но не в реальной
И не в моей философии личной.
Знаешь, что мне одно слово противно.
Может, поэтому не понять мне их.
Я как ворона белая-белая
В этой кромешно ночной толпе.

Знаешь, стихи вот такого вот склада -
Слишком чужое, слишком не вяжется
С мыслью моей и размером  стиховочным.
Что за слова?.. Не пойму, где нашла я их.
Пусть я пишу по-другому, по-новому,
Новое лишь для меня, но чужое ведь,
Лишь "Маяковского" в стиле В.В. решив,
Я написала, и то не совсем-то вышел.
Это не важно, что пишется странно мне,
Новый период и новые практики,
Надо когда-то ведь пробовать всякое.
Пусть неудачно, но мысль лежит в стихе
(Мысль ли? Чувства к письму толкнули.
Часто бывает такое. Встрачали ли?
Миг - и порыв из эмоции красочной
Перерастает в калейдоскоп чувств)
Мысль и строится так, как написано,
Так что не важен ни стих, ни размер, ни ритм.
Собственно, что же важно?
Тиканье..
Смолкло. Батарейку бы надо сменить..