Москва, улица, дороги...
Дрожит, тяжко дыша, душа,
Когда я пишу те строки...
Невольно дрогнет рука...
Я - не Пушкин, чтобы писать
Романы душевные о них...
И полна моя тетрадь
Стихами, которые пусты...
Думая о Москве, вдруг,
Потрепя плечо дружно рукой,
Скажет мой давний друг:
- Не бойся, я буду с тобой...
И, посмотря на него,
Мне останется только улыбнуться...
И, когда уехал я молодой,
Мне всегда хотелось вернуться...
Москва, улица, дороги,
А за окном - долгая ночь...
А я пишу эти строки
Уезжая от Москвы прочь...