Я с тобой говорю, но вина моя не в словах. Я бы смог написать для тебя пару сотен псалмов. Говорят, что важнее всех слов - дела, я же делаю жизнь лишь словами. И между чувств, - застывающих в глыбы холодных холмов - и между слов, застревающих вечно в горле, я нахожу в сотый раз пустоту, ничего... Я нахожу, что душа моя - мёртвый камень.
Я с тобой говорю каждый день ни о чём, я каждый день закрываю покрепче двери. Но, после слов, продолжают бежать ручьём слёзы жестокого и нерушимого недоверья. И каждый раз, отпирая свои замки, во мне всё меньше веры в потребность слушать. Ты не подашь мне горячей своей руки, я отказался от помощи, мне не нужно...
Я с тобой говорю, как святой, знаю все правила, тонкости и заветы, но в глубине, оставаясь совсем с собой, вижу, что веры вообще-то здесь вовсе нету. Даже жестокие скимнии похоти и игры вовсе погибли в душе моей от недостатка света. Как я сумел эту тьму до низин покорить? - я стал рабом, и теперь она гложет скелеты всех моих Я, недоразвитых альтер эго.
Я с тобой говорю сквозь года световые, я с тобой говорю, но вина моя не в словах. Звёзды и те, в своей славе царят немые, а всё же светят и там, где одна пустота.
Так значит знай: я давно превратился в дырку. Я притворялся, как будто ещё живу. Я заполнял свою душу хаосом и беспорядком. Я в глубину своей тьмы навсегда ухожу.
Я нахожу, что во мне одна пустота.
Но, разве звёзды и в пустоте не светят?
И если ты, вправду, совсем не звезда -
Я в этом мире ничто
Мир во мне - просто слово.