Письма оттуда

Василий Кинстлер
В водопаде волос,
Омывающем струями плечи,
В белоснежных шелках
Изгибается дивный твой стан.
Только бусинки слез
И в рыдании проблески речи,
И на стройных ногах
Нарисованный кровью тюльпан.

Привели доброта
И доверчивость к трепетной лести
На пьянящую гладь,
На поляну душистых цветов.
Захлебнулась мечта
В хладнокровно постеленной мести
И тебе не понять
Эту правду от Розы Ветров!

Пролетит высоко
В небесах лебединая стая,
Ты не сможешь дышать,
Задыхаясь от горя в груди.
Он уже далеко
И конечно другую ласкает,
Можешь больше не ждать,
Что придет и промолвит - Прости!

Ах, какие тогда
Он писал тебе нежные письма.
На харчах Колымы
Стать поэтом от бога не грех.
Пронеси сквозь года
Эти слезы от истины истин:
Он желал не жены,
А загаженных плотских утех.