Стихи - слишком коротко выстриженные кустарники:
не покажут и половины моей дремучей внутренней чащи;
там игрушечные отшельники ещё мудрее, чем живые наставники;
а придуманные истории перерастают легко в настоящие.
Путешествует боль по душе без припасов и компаса,
оставляя на теле небрежные следы и зарубки.
Льются в уши слова; закипают, пузырятся и лопаются.
Растворяется жизнь, распадаясь на буквы и звуки.
В каждом есть эта глушь, недоступная мыслям и зрению;
в ней сама бесконечность и природная связь с целым миром.
Глубина не боится проблем, смерти, боли, старения;
а природе до лампочки деньги, тряпьё и квартиры.
"Мама, мы все тяжело больны": где же наше лекарство?
Я отказываюсь верить в человеческую неизлечимость.
Можно просто ценить то, что есть; можно жить и не париться.
Где-то там, глубоко, в унисон все друг с другом звучим мы.
10.01.17