Мой Берлин – ты конечно не мой.
Нет, ты не немой, а нахальный.
И сводишь с ума по дороге домой,
Суетой не родной, аномальной.
Мой ты – старый, провинциальный;
Жмёшься в улиц зелёных окраины,
Изгнан туристов толпой, и опальный
Прячешь в афишах, эпохи развалины.
Летом пригреешь шершавой щекой,
В липах искупанных, солнцем согретый.
И дождливой зимы продрогшей душой,
Треплешь прохожих, в туманы одетый.
Ты бываешь горяч... Недолго...
И как ветреная креолка,
Проведёшь, затянув в преисподню
Тонелей подземки - бестыжую сводню.
Затолкав, иступлённо затискав,
Утолишь накатившую страсть.
И заманишь, как в детстве ириской,
В томных парков уютную власть.
Легковерных ты блеском обманешь,
Декораций умело раставив силки.
Но как давний приятель, ты знаешь:
Твои роскошь и лоск мне давно не близки.
Мой Берлин, ты уходишь, невольно,
Моё сердце легко за собой уводя.
Это я – твой навеки, и больно,
Что межь пальцев песком я теряю тебя.