Хватит на всех выдуманных дорог,
Отпечатков пальцев на песке.
Вылепили снеговика, сказали – Пророк.
Он, бедненький, бормочет все о весне.
Слова пальцами хватаются за воробьев,
Прыгают с ними, клюют хлеб.
Только хлеб этот насущ не для слов,
Словам, как глине вдох, нужен свет.
А где его взять, если рай не держится без гвоздя,
А трех китов перебили на рыбий жир.
Мир хлюпает кровью, как порванная ноздря,
Колобок катится, крутя с неба веревки жил.
Бормочи, бормочи,
Милый мой Старичок-Снеговик,
Всех нас жалко - мы все вода.
Жизнь – не всегда только миг,
А дети радуются, когда весна.