Кто-то делит в этот вечер
хлеб, вино и оливье,
кто-то думает о вечном
в новогодней толчее.
Кто-то пилит власть и славу,
глупый я — смотрю в окно,
где снежинки кружат плавно
ни за чем, ни для чего
для кого они кружатся
и куда ложится снег,
невесомые ложатся
в этот день. Из века в век.
Над какой страной искрится,
нет вопроса для него,
снег струится и струится —
просто так, ни для чего.
Вот и я пишу не зная —
иероглифом цветёт
иней на окне трамвая —
может кто-нибудь прочтёт.