Прости родная, нету сил
К тебе как раньше прикоснуться,
Прости за то, что в поле тишь
Не можешь ты под плугом развернуться.
Прости за то, что в поле сныть
А не пшеница, как и раньше,
Прости, я не могу уснуть,
Не может продолжаться это дальше.
Прости, что голубеет поле не от льна,
А от цикория, та сорная трава
Заполонила твоё поле.
Прости, но это лишь слова,
Но это и людское горе.
А поле доброе твоё
Оно народ всегда кормило,
Земля - она была любима,
К ней отношение добрым было.
Я знаю, что полна ты ожидания,
Что повернутся все к тебе лицом,
За все, за все свои страдания
Ты будешь вознаграждена венцом.
Венцом труда, венцом добра и хлеба каравая.