вчера было нужно блаженно улыбаться на корпоративе, я провалил эту миссию -
неудивительно, ведь трудно представить порок хуже,
но и ты хорош: трясёшься над своими стихами, нет амбиций, пишешь в стол,
тебе тридцать с чем-то, в твоем возрасте говард филлипс уже съехался с женщиной;
женился, зажил размеренной жизнью, ипотека, томик сказок на заднем сиденье...
порой хочется вернуть черно-белое сафари, где проводник несет добычу и бутылку с бурбоном.
я неспеша передвигаюсь из комнаты в комнату, как стрелочник в фильме человек из лондона.
камера смотрит мне в глаза, словно она живой персонаж,
интересуясь, почему я авантюрист, но ни разу не взял на абордаж
судно с рабами или еще проще - не отправился в одиночное плавание -
до сих пор стою на якоре в социальном порту.
да, мои ноги уже лижут ангелы ада за то, что все время палю годноту.
но это лучше, чем даже в штольне услышать доброе утро по первому,
когда пишешь женщине, что из человека разумного ты стал человеком без времени.
придется посещать курсы личностного роста, пока не высохнет от крови фландрия,
но уже готов, как сумрачный стратег, проиграть битву со внутренним я.
кем ты был и кем стал, когда получил приказ покинуть траншеи,
а все шлюхи и политиканы молча смотрели вам вслед...
вашим пораженческим настроениям не место в борьбе добра с интеллектуалами,
такие должны догнивать в африканской саванне,
так вперед, определяйтесь, сынки, на чьей стороне вы: морана или моллоя,
чтоб не кричать "это не трубка", когда за вами снова приедут на скорой...