Мой вырожденный код триплетен;
Усталый стук от сечи спин,
Твой влажный рот не мне бьет речи,
Должно быть, он не терпит спирт.
Что ж. Странно. Впрочем, так старо.
Кто там стрелялся? Маяковский?
Он промахнулся. рикошет в кадык.
Железом грудь свою пробил, курил и пил;
но не от этого изжил.
Погиб от нерва. ревность помогала.
Страна в висок серпом швыряла.
И Лиличка не понимала.
Но я не он.
Я лесенку стихов не строю.
Я не останусь на поклон.
И сил не хватит сжать курок.
Окурок мой длинней, ровнее.
Я не жую его в стихах.
И папироска во мне млеет,
А в нём жжёт вены.
Или прах.
Всё убито! Всё!