Рождественского утра красота
лучами солнца первыми играет,
материя дорожного окна
застывшими узорами сияет.
День пробуждается и радовать готов,
наполнить светом, теплотою - лица
тех, кто куда-то уежзает вновь,
и тех, кто снова сможет возвратиться.
И вобщем-то без видимых причин
тревога как мороз сковала сердце.
"Спаздняемся на шэсцьдзесят хвiлiн".
Ну что ж, бывает, никуда не деться.
Но все под стук колес дрожит внутри,
им продолжает в такт неровно биться,
как будто бы в предчувствии беды,
что где-то далеко вот-вот случится.
И поезд снова замедляет ход...
Пусть этот день вот так же торопиться
не станет, когда очередь придет
приехать не проведать, а проститься.