Не знаю когда всё закончится, но я на верном наверно пути.
Забыл уже, что значит творчество, ещё не начал, но желаю уйти...
Вместе со мною с небес вода, падает на грязный бетон,
Пытаюсь до всех достучаться, но увы вы спаслись под зонтом.
Путаются мысли играя в слова, в тишине так рождается хаос,
Беспорядок и гнев, безумие, грех, сломленный внутренний голос...
Я не поэт, но за каждую строчку, дана такая награда,
Написано мало, но мне уже хватит. Больно от этого, правда...
Больно смотреть в чужие глаза, стоя напротив зеркала.
Больно осознавать, не сбылась мечта, ведь рядом не будет тебя.
Я вижу свой мир, кромешная тьма, уставшая от тени душа,
Но назад нельзя, пусть лучше пепел и мгла, захоронят во мраке меня.
Наверно уже закончилось всё и я действительно на верном пути,
Пишу просто так и уже без души, значит надо пожалуй уйти.
Холодным туманом, каждое утро, я буду под вашим окном,
Не смог в стихах найти себя, но сумел найти себе дом...