***

Вы знаете, я был смертельно болен.
Я был рабом, казалось мне, друзей.
Вы знаете, я будто был в неволе,
Под прессом их столь чуждых мне идей.

Как был я слеп, как рьяно к ним стремился,
Чтоб хоть бы раз достойным дружбы быть!
И лишь сейчас от комы пробудился:
А разве дружбу... Надо заслужить?

Я, как зашоренный, шагал за ними следом
И, как осел, на все кивал в ответ.
Как был я глуп, когда искал совета.
Как был я глуп, когда давал совет.

И я, наивный, верил в честность мысли.
В их искренний, пусть фамусовский строй.
И я без них уже не видел смысла.
И я без них уже был неживой.

"Ты нас не ценишь!", - мне кричали лица.
Кричали мне: "Ведь ты же дорог нам!"
Но мой секрет не думал сохраниться,
Остаться верным ни одним устам.

Но мой секрет, ни первый, ни последний,
Не умер с тем, кем он услышан был...
И потому буквально лишь намедни
Я, наконец, глаза свои открыл.

Я не шепчу "предатели" со злобой.
Я знаю, сам во многом виноват.
Я лишь хотел найти друзей до гроба.
И мысль эта и была мой яд.

А я без них живу, как оказалось.
И все прошло, как с белых яблонь дым.
Они ушли. А что от них осталось?
От них остался только псевдоним.