У беды моей есть имя,
Губы есть, что мёда слаще.
Тлеют углями в камине
Письма, что писали раньше.
У беды моей есть море
Разных жизненных нюансов.
У беды моей есть горе -
Не красиво расставаться.
У беды есть горе-очи -
Два нордических колодца.
Ими б плакать, что есть мочи,
А он все-таки смеётся.
У беды моей есть сердце -
Всё горит под небосводом.
Добрый. Вместо сердца - Солнце.
И грустит он по аккордам.
Захотел - испепелил бы,
Но пока что только греет.
У беды моей нет нимба,
Но он честным быть умеет.
На изветренной ладони
Много чёрточек и линий,
Но, похоже, неуклонно
Нас все ими разводили.
Да чего в нем только нету!
Двух таких не сыщещь больше,
Сколько ни ходи по свету:
От Китая и до Польши.
Но когда-нибудь и счастьем
Ты, мой милый, все же станешь,
Ветром, лёгким дуновеньем
Неожиданно нагрянешь.
А пока что, мой царевич,
Путь твой стелется не близкий.
В даль с Востока и на Север.
Чтож, прощай. "Пишите письма".