Прочь плывут километры и тонут в реке дороги,
Наглотавшись по самое горло дорожной пыли.
Где то есть перекрёсток, который укажут боги,
Поворот, где как в сказке написано, жили и были.
Навигатор ни к чёрту, лежит, как пустая игрушка,
Карты спутаны, сжечь бы, да где то потеряны спички.
За окном минус 30, метель, голосует старушка,
Подвезу, ей всего то чуть-чуть до ближайшей станички.
Сколько было попутчиков, если назад оглянуться,
Скольким я на веку в свою жизнь автостопом позволил,
За какими-то часто хотелось ещё раз вернуться,
Кто-то вышел на полном ходу. Никого не неволил.
Что же, ехать ещё, постою на одной из обочин,
Верстовые столбы позади уже начисто сгнили,
Сколько миль ещё ждёт? Неизвестно. Маршрут не окончен.
Знаю, там впереди нараспашку ворота открыли.
Фото, Крит октябрь 2014