Совершенно не холодно. Все равно,
На какое когда мы идем кино,
Кто звонил сегодня, вчера, давно
И чего там нового.
Я играю в свой безрассудный стиль,
Рассекая волны и жаждая штиль,
Превращая душу больную в пыль,
В призрака бредового.
Избиваю тему, свожу на нет,
Замолкаю, не получив ответ,
В дымке мыслей, запахе сигарет
И вина бордового.
Просыпаюсь ночью, — не я, жара —
На часы сквозь дрему — может, пора?
Мир — обман, все грезы и мишура.
Мне б дожить до лета.
Ждать весну и клянчить скупой июнь.
Ты по-прежнему будешь любим и юн,
Безразличный ветер и горный вьюн.
Как непросто это.