Через года, печали и тревоги
Из тонкой и обветренной меня
Останутся, наверно, только ноги
И прозы не рожденное дитя.
И в новом, мной придуманном сюжете
Стремительного бега и побед
Стихи мои – что сотканы из ветра,
Окрепнут и увидят белый свет.
Я даже представляю, что ты скажешь,
Напившись вдохновенного огня,
Пришедшему, случайному... Неважно...
О том, как знал вчерашнюю меня:
«Я эту поэтессу знал давно,
Я знал ее руками и губами.
Она была, как сладкое вино,
Которое смакуешь временами.
Она была, как тоненький хрусталь,
В разлуке разлеталась на осколки.
И мне ее немного было жаль,
Самой себе дававшую уроки...»
Наверно, этот мир перевернется,
Наверно, он сойдет со всех орбит
Когда ты скажешь, что со мной не просто
Но без меня душа твоя болит.