Вы ждёте правду жизни от меня
в поэзии, но не родня по крови
она и я, как всполохи огня
и тьмы кромешной чёрные покровы.
Я вымещаю в строчках нищету
словарного запаса, чувства тленность,
любого из известных, и тщету
красивого понятья – современность.
Поэзия... И боль, и быль, зола...
Нет, не бумажных душ, но душ поэтов
несущих свет, сгорающих дотла
и не жалеющих себя при этом.
А смог бы я, вот так же до конца
светить, гореть, нести слова как знамя,
не пряча глаз от страха, и лица,
когда оближет душу скверны пламя
наветов, лжи, ударов от своих
в лицо и в спину, с кем единокровен
по духу был. И не предавшим стих
после сурового клейма: «Виновен»
на личном деле папки ВЧК,
ОГПУ, иного ли процесса...
Когда из сердца вырвана чека,
когда тела ломаются от пресса...
Вы ждёте правду жизни от стихов,
помилуйте, зачем вам правда эта?
Готовы ль вы подставиться под слов
кнуты и камни, и простить поэта?
И не кричать: «Заткните ему рот!»
свинцом ли, кляпом... Всё равно в итоге.
Казнит не власть, а собственный народ
молчащий, словно точка в эпилоге.
Вы ждёте правду жизни от стихов –
поэзию. Но я пишу иное –
цветы, любовь... За вычурностью слов
упрятав сердце правдою больное.