Мне сегодня семьдесят шесть.
Оглянуться в прошлое надо бы,
но двадцатый век дыбит шерсть,
умирая последними ядами.
Ни цветочка не брошу в гроб
на позорном его погребении.
Отвернусь.
Зубы стисну.
Чтоб –
ни стихов, ни тем более пения.
Всё.
Забыла.
Смотрю вперёд.
Двадцать первый счастливым отроком
по усталой Земле бредёт,
улыбаясь моими строками.