Раскатная полынь бирюзовых сортов.
И где-то в поле бродит пьяный ветер.
Через пылинки свадебных тостов.
За обращением тьмы,а за ответом светел.
И кажется со стороны капота,
Машины,остающейся в прошлом.
Играть для других идиота,
Заносчиво так и не пошло.
Одеялом,носимым из сна в явь,
Укрываться уже не получится.
Вот уплыть бы туда,брасом,вплавь,
Авось и вправду научатся?
Ровно столько ждать от картонных ширм.
Ровно столько различать от фальши грим.
Раскроется ли занавес счастливых чудес?
Чем больше дров,тем дальше в лес...
10:13 09.05.2016