Я не знаю, как мне рассказать о моих чувствах.
Я так много всего уже написал.
Мне кажется, что все однотипно абсолютно,
Все так похоже,
Будто везде одно и то же,
Словно ничего я вовсе не менял.
Мне кажется, что я не могу даже описать,
Как восходит Солнце, какие краски в небесах,
Как падают на землю звезды, как научились птицы много лет назад летать,
И как люди стали верить в чудеса.
Как в тебя безмерно я влюбился,
Что такого я в тебе нашел.
Неужели я писать совсем об этом разучился?
Я в злости без жадного вдохновения того брошу ручку на никчемный стол.
Все стало таким противным, раздражает,
Я сам себе твержу, что так нельзя.
Мне кажется, что я до чертиков бездарен,
Что даже ты читаешь одни и те же строчки у меня.
Ты говоришь, что все не плохо,
Что тебе очень нравятся мои стихи.
А на самом деле думаешь, что даже скоморохи
Написать бы лучшее смогли.
Мне кажется, что совсем я видеть перестал,
Что даже рифмы стали из одной и той же белой кожи.
Ударения ставлю на все те же я слова.
Я с разочарованием произведения свои все пролистал:
"Как все одинаково, о, Боже!"
А под вечер ты скажешь, что к себе я слишком придираюсь,
А стихи мои совсем уж не ужасны.
Я успокоюсь, к тебе по-детски прижимаясь,
Может быть, ты верно говоришь, и ругаю я себя напрасно?
Мы ляжем спать, я уткнусь к тебе в шею своим расстроенным лицом.
Ты вдруг повернешься и шепнешь:"Ты прекрасно пишешь о любви,
Завтра же вернись за письменный свой стол.
И помни, что другие писать так не могли."