Холодно...Мне никогда еще не было так холодно...
Июнь такой жаркий выдался, а мне изо дня в день холодно.
Вчера, как сегодня, помню, я вышла на солнце погреться,
Но холодно, дьявольски холодно. Куда ж мне от этого деться?
И в доме когда-то уютном сейчас не найти приюта,
Так холодно почему-то в объятиях летнего утра.
Я плед шерстянной стянула со старого-старого кресла,
В котором когда-то заснула навечно одна поэтесса.
Я знала ее. Я видела ее у камина сидящей,
Согреться надеялась, видимо... был холод ее несчастьем.
Сначала он в сердце закрался, болела душа и стонала;
Лечиться пыталась –напрасно- лишь хуже от этого стало.
Да разве же вылечишь душу словами, в какие не веришь,
За ширмой которых скрывают несложные полонезы.
Неискренность – главный герой их - ничто не коробит так душу,
Но как же мы часто играем, скрывая реальное чувство.
Она не могла быть актрисой, искусство ей то не давалось.
Когда удавалось– плакала, когда доводилось- смеялась.
Так холодно...Опять так холодно. Камин догорел весь,
И плед шерстянной не греет...Постой...На ней тот же самый есть,
На плечи худые накинут...И локонов серых прядь кого-то напоминает...
Меня?...Но ведь так не бывает!!
Да я ведь... ее... душа...