Все, что осталось от отца – стихи, которые обнаружила после его смерти. Написанные от руки в тоненькой тетрадке в клеточку, они сиротливо прятались от посторонних глаз в одном из ящиков комода...-Что это?-спросила я брата с сестрой в процессе селекции самых дорогих фотографий на память,-Да так!-махнули те рукой.-Все надо выбросить!...
Забрала их молча, так как слова не всегда и не до всех доносят свой смысл.
Решила напечатать. Знаки препинания расставила свои, учитывая некоторое знание автора и его возможно расставленных акцентов. Никакой оценки они не требуют. Исккренние и брутальные, каковым и был сам автор, непонятый при жизни, наверное...
Анатолий Иванов
Часто вижу я странный сон:
Я как-будто журавль и на взлете.
Неудачно взмахнув крылом,
Вдруг упал на гнилом болоте.
Ведь взлетел я совсем не один,
Но другие сейчас в полете.
Не пойму, почему толко я
Вдруг упал на гнилом болоте?
Может снится моя душа?
Отлетавшая и на исходе?
А быть может вещает он
Перемену к плохой погоде...?