Ночной монолог

 
О, горшая война у очага!
Знобит от сквозняка слепых укоров,
поспешных, словно выстрел, приговоров,
которые разят наверняка.
Не скажешь сыну, унимая дрожь,
Что росчерк бумеранга беспощаден,
а смерти тлен – неотвратим, всеяден
для всех, кого сейчас не бережёшь.
Не скажешь сыну: некого молить,
когда в душе ни веры, ни надежды,
когда желтеют белые одежды,
которые ничем не отбелить.
И то не молвишь, что из всех потерь,
из всей любви, - без отклика и эха,
его холодность – страшная прореха
в  душе моей.
Но хочется и тут подстраховать,
чтобы потом, пред ледяным молчаньем
не мучился мальчишеским отчаяньем:
«Выходит, я совсем не понял мать?!»

pic. vicente romero redonto.