Так проста эта хрупкая озимь.
Есть ещё темнота за окном,
где крадётся молчания проседь,
посыпая пожнивья ковром.
Забредёт наугад в захолустья,
слишком мало разлуки подчас.
Ты уедешь на поиски грусти,
но она уж давно среди нас.
В дальний путь для тебя собирая,
я безмолвна и даже черства,
словно роза в шипах заостряясь,
как она в своей вазе — мертва.
О былом, о былом мне напишешь
между строк, а на вид — ерунду.
И прочту, и прощу... Голос свыше,
он подскажет, что я тебя жду…