Потрепала скрипка за живое,
Да смычок осунулся уже,
Ей подвластно пение любое,
Но вот он подвел на вираже…
Сколько лет служил он вдохновеньем,
Верным другом, не готовым вспять,
Ей скрипач не нужен – умиленье,
Лишь смычок, что день, давал опять.
А она рыдала и просила
Одного лишь: струн не отпускать,
Вовсе не от рук, за кем носилась,
От смычка, вернувшегося вспять.
Век струны – и гладок, и приятен,
Скрипки скрепы, ведь, живут века,
И как не был бы смычок опрятен,
Первым он уйдет наверняка.
Вот смычок от нас и отходил бы,
Скрипка сорвалась с последних нот,
Но скрипач, каким артистом ни был,
Словно знал секунды поворот.
И к большому зала изумленью
Отмахнулся от конферансье,
Тот, что с идеальным натяженьем
Быстро нес смычек на смену ей.
Было то великое искусство,
И смычок прекрасно понимал,
Как бы ему не было бы грустно,
Он в руках маэстро погибал.
Зал притих. Застыли на галерке,
Скрипка, с придыханьем понеслась,
Как бы ни пронзительно был звонким,
Струнам скоро его смерть нашлась…