Всё чаще ты во снах моих бредовых,
Всё реже в явь, и то, какую ночь,
Коснувшись лишь перстом незримым, снова
Бежишь стремглав из яви этой прочь.
А ведь в тот век, когда ненастья лета
Дождём грибным и музыкой лились,
Со мною ты до самого рассвета
Сквозь сито мглы процеживала высь.
И в бездну, и… пошатываясь, гасла,
И каждый раз всё слаще и милей,
Как тот пломбир со звёздочками масла
Из той святой Наивности моей.
Где шаг что - вздох прерывистый и нервный,
И рук тепло - мерцание зрачков…
О, кроткий взгляд Величественной Серны!..
О, дробный стук, её же каблучков!..
Сейчас бы в май, да чтоб луна златая,
Да чтоб с тобой, да рядом, да в траву…
Из снов своих несбыточных ваяю
Тебя, но ту, что видел наяву.