Жизнь.
Трубные звуки тяжестью камня ложатся на душу,
серые дни, низкие тучи и эта промозглая
зелень кустов.
Боль, словно пена, стекая, все рушит и рушит,
но плохо видно сквозь этот забор из крестов.
Прошлого синяя даль, но она бесконечно далека -
в пыль, измельченная светом, хранит небеса,
где ты безумно стараешься в этом краю одиноком
видеть огонь в темноте, а в мелькании дней чудеса.
Но гром прокатится вдруг по весне среди ясного неба -
тут уж креститься пора, обретающим крылья в пути.
И на мгновенье разверзлись врата, что просыпались
хлебом
в миг заставляя забыть, что им надо куда-то идти.
Все это было и есть из столетья в столетье -
люди как птицы, но срезанных крыльев не счесть.
Молимся, кается, грезим, но в долгие дни лихолетья
все забываем - где правда, где ложь и где честь.
20 мая 2009