От трубы не взлетают колечки,
И доска прохудилась в полу,
И давно не согреться у печки.
Старый дом погружается в мглу...
Нет... Не ропщет, судьбу принимая,
Где забор лёг стрелой на восток.
Ждать уж нечего больше от мая,
И наличника лишь уголок.
В окнах только куски паутины
И за стёклами ветер кружит.
Ствол, надломленной ветром, рябины
Продолжает по-прежнему жить.
Васильки захватили пол поля.
Тишь до звона в ушах у реки.
Эх, ты, волюшка, вольная воля!
Как дубы жили здесь мужики...
Воет ветер, считая ступени,-
Под ногами крылечко скрипит.
На него опускаю колени:
Пусть за всё меня дом мой простит.
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ