Она летит на шпильках-каблучках,
С троллейбуса сойдя на кольцевой,
Пакет с едой в ручонках тонких сжав,
Сквозь сумерки торопится домой.
Сердечко с каблучками бьется в такт...
Прически лип трепещут, словно ртуть,
А тополь, поправляя пыльный фрак,
Ей веткою указывает путь
Туда, где нет причин на жизнь роптать,
Минуты можно пить, как сладкий пунш,
Где в комнате размером два на пять
Её с работы ждет любимый муж.
Летит домой - лучится счастьем взгляд,
Играют скрипки вальсы на душе...
Ведь только идиоты говорят
"Рай женщине не нужен в шалаше".
Любители прокачивать права...
По сути, что ни циник - то осёл,
Привыкший покупать и продавать.
Их просто не любили, вот и всё.