***

Сны, как шлюхи, опять подводят,
В голове непрерывный вой.
До сих пор я и не жил, вроде,
А тридцатник уже долой.

Ночь, суббота. Почти светает.
На бессонницу что грешить?
Это демон внутри страдает.
Он, как я, не умеет пить.

Ни идеи, ни фразы ловкой,
Про таких говорят: «чудак».
А судьба послала с издёвкой
Мне в попутчики лёд да мрак.

Знать, вела прямиком в могилу –
Как же! Шире карман держи!
Льдом легко охладить текилу,
А во тьме не увидишь лжи.

Приспособился. Стало проще,
Словно тормоза снял педаль.
Отыскался б в Москве извозчик,
Я бы крикнул: «Гони-ка вдаль!»

Так и мчу мимо светлых окон,
Из которых струится смех,
Будто спрятавшись в тесный кокон
Отрешённости ото всех.

Эта жизнь мне милее прочих.
Пролечу по ней, ну и пусть!
Разве что вот в такие ночи
Ненароком находит грусть.

Всё растает. А как иначе?
На бессонницу что грешить?
Это демон мой бедный плачет.
Он, как я, не умеет пить.