Переиграем, сбросим,
Перевернем назад.
Пусть будет снова осень,
Старый забытый сад,
Яблочных нот стакатто -
Вызревших, золотых.
От января девятый -
Лучший для нас двоих.
Что завязалось в мае -
Падает в листобой.
Вот уж и день растаял.
Где же ты ходишь, мой?
Жимолость шепчет тихо,
С ветром качаясь в такт:
«Ох, уже лихо, лихо,
Что разминулись так».
Ахнет далекий филин
Где-то на рубеже:
«Глупые... разрубили...
Не завязать уже...»
Вишня дрожит чуть слышно
Худшею из примет.
Как же такое вышло,
Что до тебя сто лет?...