Никуда мне не деться от этого шума.
Это - город внутри зажигает огни,
раскрывает подъездов заманчивый сумрак,
и глотает прохожих. О, Боже, храни
не того, кто исчез в лабиринтах бордюров,
не того, кто запутался в стрелах аллей,
а того, кто в окно моё смотрит угрюмо,
отражаясь в стекле за толпой фонарей.
Хоть бы он не устал, простоял до рассвета-
мне спокойнее дышится в форточку сна.
Вместе с этим прохожим, в дублёнку одетым,
на замёрзшую клумбу ступает весна.