Нынче дальними солнцами небо ночное прострелено,
а родное светило теперь лицезреем нечасто мы-
декабри-январи аномально исходят капелями,
ноябри-феврали всё ненастными стали, ненастными.
Сколько было их, зим, а всё кажется, будто и не жили,
и хоть знаем, что глупо, ждём лучшего, друг мой Горацио.
Как деревья гротесково этой зимою заснежены-
что в заштатном театре дешёвенькие декорации.
Бесполезный вопрос «быть- не быть»- всех несет по течению,
в речку Лету уносит ручьями- протоками Старости.
За спиною причалы Измены, Борьбы и Смирения-
впереди Одиночества пристань да гавань Усталости.
Но пока еще живы, покуда еще не приплыли мы,
на другие вопросы ответить безумно хотелось бы,
в этом мире то знойном, то снежном собою мы были ли,
и без жалоб спектакль доиграть нам достанет ли смелости?