Была святая у отцов
Цель — бить прицельно подлецов.
Мир, что враждой был окольцован
И, словно бы оподлецован,
Цель оценил в конце концов.
Ее мы тоже ценим, и
Несем свой крест. Окрестный мир
Простить не сможет неумелость,
И не расчетливость, а смелость
Строки развихренной кумир.
И сквозь нестройный, скучный быт,
Совсем непраздничный на вид,
Нам тяжкий крест неутомимо
Нести, «пока в подлунном мире
Жив будет хоть один пиит».
Ведь важно, чтоб всегда строка
Была сильнее кулака
И била хлестким словом в уши,
Переворачивая души,
И оставаясь на века.