Здесь жАры стоят
Месяцами порой,
Мороз до костей
Пробирает зимой.
Здесь ветры с причесок
Сбивают весь лоск,
Здесь пыль из-под тысяч
Машинных колес.
Ты город «не-детства»,
Но всё же мой дом.
И, знаешь, я счастлива
В доме своём.
Ты город, с которым
Танцует рассвет-
Такого, пожалуй,
Нигде больше нет.
Ты запах аллей
Стройных лип поутру,
Ты голос трепещущих
Ив на ветру.
Ты взгляд близких гор,
Где ютится туман,
И дремлет в тиши
Молодецкий курган.
Ты шёпот сквозь время
Владений Мардана.
Твой предок когда-то
Громил Чингисхана.
Ты город, однажды
Почивший на дне,
Ты гимн журавлей
В облаках по весне.
Я слышу, порой
О тебе говорят:
Ты город, который
Не всякому рад.
Быть может, не всякий,
Вошедший в твой храм,
Делил с тобой радость
Свою пополам?
Ты город «не детства»,
Но всё же мой дом,
И, знаешь, я счастлива
В доме своём.