Я последнее время задавался вопросом,
Но об этом чуть позже...
Кто-то делает карандашом наброски,
Другие акварелью нежные этюды,
Маститые авторы и начинающие из пока непризнанных,
Пишут картины маслом на века…
Кто-то мир описывает красками слов:
Сказки, рассказы, стихи, что сегодня из пепла рождаются вновь,
Уже, как средство общения,
Но читают их единицы из многих – немногие…
Романы… или попросту – сериалы
Или рассказы с продолжением, одноразового прочтения,
И те другие, что читаем из года в год…
Есть заглавие. Имя автора. А от нас им респект и почет!
Появилось новое поколение в последние годы,
Мировоззрение странных творцов:
Они строят ледяные скульптуры и детские горки,
Что от лучиков солнечных стираются тот час…
Картины без краски песком на стекле
Или последнее веяние – солью поваренной на столе…
Но смотришь, а сердце аж щемит…
Рождая лаву внутри, бусинкой в углу глаз замирает…
Другие строят замки песчаные,
Скульптуры, пейзажи, облики сказочных лиц...
О, как совершенны их произведения, иной бы склонился ниц,
Но завтра норд-ост унесет созданный ими мир…
Я последнее время задавался вопросом:
Для чего это нужно им?
Создавать быстротленные совершенные произведения?
Кто-то увидит, в интернет возможно выложит,
Но большая часть исчезнет от взглядов людских навсегда…
Сегодня я понял…
Творцы с большой буквы! Не нужно им славы, почета, богатств!
Они ведь, как Бог, но в меньшем масштабе,
С любовью в душе создают… и стирают тот час…
Они не боятся, что слабый сворует творение тленное,
Ведь выше давно отпечаток их снят…