в чучело солнца воткнута спица –
танец шамана подходит к концу –
в холоде рук меркнет синица,
чёрная мякоть стекает к лицу..
небо уходит за край с журавлями,
что остается в осадке на дне –
кто-то надежду меряет днями
кто-то сжигает веру в огне..
мне бы в вине утопить восемь истин
пеплом сожженных страниц
вороном чёрным прямо в забвенье
минуя прохладу гробниц.