Я не желаю мучить Ваше сердце,
Оно всегда теплее моего.
Я не могу от Вас никак согреться,
У Вас весь мир, во мне же - ничего.
И как прекрасны Пушкина слова:
"Я вас любил, любовь еще быть может..."
На свет опять рождает голова,
"Но пусть она вас больше не тревожит..."
Но что есть то, что мы зовем Любимым?
В чем смысл весь, того, что мы так ждём?
Каков он дух любви? Он мне не видим?
Иль ярок он? Не смыть его дождём.
Я сотни раз писал к своей любимой.
Я так желал прильнуть к груди твоей.
Я быть хотел как Бог, безумной силой,
Я стал никем... сухой травы слабей.
И как слепой водил рукой вокруг,
В огромной комнате без окон и дверей
Не знал, кто враг, кто брат, кто друг.
Не знал кто зол ко мне, и кто всего милей.
И вновь пишу, зачем и для чего?
Зачем я вновь кому-то говорю?
И мой герой типичен как никто.
Я не умел любить, и всё же я люблю.