Я разучилась писать стихи,
Я не владею хореем ямб.
Плывут мои без рифмовки дни,
Не успевая строкою встать.
Я не умею писать стихи!
Я не владею раскрытьем чувств.
Усталым отблеском тяжких льдин,
Среди ручьев наизусть напьюсь!
Какие годы твои, печаль?
Куда в строку ты стремишься влезть?
Ты обитаешь в зерцале глаз -
Тебе не делает это честь!
Другие знают зачем идёт,
Бумажной строчкой чернил река?
Зачем она разрезает лёд?
В моих руках она ...далека...
Ни звучным именем, ни грозой,
Ни морем с штормом и ветром хриплым!
Она идёт за моей рукой,
Как тусклый вкус земляники дикой.
Одной строкой не насытишь мир,
Он хочет действия, волшебства!
Я не умею писать картин,
Да и строка не сильна - слаба.
Читайте рифмы других людей!
Кому угодны мои стихи?
Потоком льются ручьи идей,
И вечеров полутьма морских...
Что я могу вам сказать ещё?
Что мне в мои - то года сказать?
Стихов других - по спине мороз!
И слов рифмованных благодать!
И кто же знает мои стихи?
Я, не умеюща их писать,
Не понимая своей строки...
И что могу я вам всем сказать?
Стихи ль мои будут в раз новей,
И лучше тех, что доселе были?
Мои стихи не прочтут людей,
Мои стихи, как Икара крылья.
Иллюзий рой, что воспела жизнь!
И в строчке веру и свет воспеваю!
Моя строка, я шепну "держись",
Недолго плыть до родного края!
Засеребрится твоя печаль,
И отойдет и увидит радость...
Моей строке я скажу " дерзай",
Хотя тоска и бывает в тягость...
Мои стихи не бриллиант стихов,
И эхо лишь от другого крика!
Но может отзвук звучавших слов,
Вобрала сладостью земляника?
© Анастасия Фабаровская