Живу в глуши, как прежде, скромно.
Бывает, жизненный поток,
Промчится с бешеным напором
И вынесет вдруг на порог.
И пробираясь через камни,
Сдираю кожу на душе.
И остается мне на память
Печатью черное клише.
А годы отнимают силы.
И отмеряешь каждый шаг
Как по дрожащему настилу.
И все пустыннее душа.
И лишь стихи, как выстрел сердца,
Порою выльются строкой.
Когда придет пора отпеться,
Сойду тихонько на покой...