И такая, ребята, поверьте,
забредает в башку ерунда!
...Вот стихи об одном человеке,
не умевшем любить никогда.
Не особо приметным мальчишкой,
первый прыщик на лбу раздавив,
чувств прекрасных страдая излишком,
Он хотел научиться Любви.
Это слово столь многое значит
для того, кто торопится жить!
Он, боясь опоздать на раздачу,
прыгнуть в поезд Любви поспешил.
В плане ласковом, тонком, интимном -
незажат, незакован, раскрыт,
научился быть нежным и сильным,
но… не смог научиться Любить.
На романах воспитанный рыцарь,
к ним - готов был, галантен и смел.
Как красиво умел Он влюбиться!
Вот... Любить – никогда не умел.
Прочитав, что поэту печальным
быть положено каждой весной,
научился страдать - гениально!
А... Любить научиться не смог.
Для страдальцев есть маленький бонус:
рифмы с ритмом, потоки из слов,
сбрызни страстью их, болью, да стоном -
и получишь стихи про Любовь.
И стихи у Него — получались,
счастье падало в руки - лови!
Только Он своё светлое Счастье
не сумел удержать - без Любви.
Честный (в меру), ответственный (слишком),
с летним небом в печальных глазах,
Он не понял из песен и книжек,
что Любви научиться нельзя,
что Любовь — не игра, не интрига,
и не страстный пронзительный секс,
не взаимного долга вериги,
не из злата с каменьями крест,
что Любовь и спасёт, и укроет,
и опять тебя к жизни вернёт,
и,
если пренебрегаешь Любовью,
жизнь за всё тебе выставит счёт.
И - живёт, сам собою распятый,
и себе, и любимым беда…
Вот какая, бывает, ребята,
забредает в башку ерунда.