Когда подхожу к роялю,
я думаю о слонах,
о ружьях и автоматах,
закланиях неизбывных.
Нежнейшие пасторали
рождаются на костях –
на гладких и желтоватых
бивнях.
Касаясь прохладных клавиш,
в груди заглушаю счёт,
безжалостной примадонной
над залом царю бесстыдно.
О, скольких ты обезглавишь
и вновь призовёшь ещё,
алтарь Красоты – бездонной
и ненасытной!
Когда замолчу нежданно,
увижу всё тот же сон:
величественной походкой
[...Andante misterioso...]
в космическую саванну
уходит последний слон –
и тает в закате кроткая
лакримоза.