Очередной полет и в мыслях полный бред,
Несет в себе урок и головную боль,
Его запой, что длится много лет,
Его игра, надуманная роль...
Его слова, что сказаны в бреду,
Записаные им же на страницах книг,
Которым не бывать, известных лишь ему,
Описывают все, всей жизни каждый миг!
Он пьян всегда, когда тоска нагрянет,
Он одинок и дик, как зверь лесной,
Очередной поэт, смешно, пускай помянет
Господь его, когда уйдет в иной.
Вся жизнь вопрос, о стены рюмки бьются,
Он пишет, пишет, пишет а потом,
Когда слова в его стихи сольются,
Он засыпает алкогольным сном.
Квартира, одиночество пустое,
Окно и жизнь, что пляшет за стеклом,
Ему плевать, он пьет и пишет слово,
Осознавая, что стал уже рабом.
И каждый день хождение по кругу,
И новый лист исписан до черна,
Он пьет и пишет, прогоняя скуку,
И ждет когда за ним придет она.
Он догоняет каждую минуту,
Черпает мысль во сне и наяву,
Финал прекрасен, с Моцартом под руку
Он пьяным перейдет в стихах черту!
Порой под утро мысли посещают,
Когда он засыпает у окна
Что там есть жизнь, где все ему прощают,
Но вновь в запой уводит сам себя...